承风没有跟大部队一起回西安。
总决赛结束的第二天一早，他跟郑明河请了假，一个人背着那个旧背包，提着装满脏球衣的行李袋，从广州坐上了飞往兰州的航班。飞机在万米高空中穿行，窗外的云层白得刺眼，承风靠在舷窗边，看着那些云朵下面的山峦从南方的青翠渐渐变成了西北的苍黄。两个半小时的航程，他几乎没怎么眨眼，就一直看着窗外，看着那些熟悉的地形一点一点地接近，心里有一种说不清道不明的踏实感。
从兰州到定西，他换乘了长途大巴。大巴在高速公路上飞驰，两边的黄土丘陵像巨人的脊背一样起伏连绵，沟壑纵横，山梁蜿蜒。他拿出手机给刘桂兰发了一条消息：“妈，我快到定西了。”消息发出去不到十秒，刘桂兰回复了：“王大叔在车站接你。”
定西汽车站还是老样子，灰扑扑的候车厅，坑坑洼洼的水泥地，空气中弥漫着柴油和尘土的味道。王大叔的三轮车停在车站外面的空地上，还是那辆突突响的老车，还是那股浓重的柴油味。他看到承风走出来，咧着嘴笑了，露出一口被烟熏黄的牙齿：“承风！这里！你妈让我来接你！”
“王大叔，辛苦你了。”承风把行李袋扔上车斗，翻身上去。
“辛苦啥？你给咱李家堡争了光，我接你是光荣！”王大叔发动了三轮车，突突突的声音在空旷的车站广场上回荡，“你在电视上打总决赛那场，我看了，全村人都看了！你最后那个罚球，我紧张得烟都烫手了！你那个绝杀，我直接从椅子上跳起来了，把我家那条狗都吓跑了！”
承风笑了，笑得很放松。这种家乡的、朴实的、不带任何修饰的夸奖，比任何媒体上的赞美都更让他觉得温暖。
三轮车驶出县城，驶上了那条他走了无数次的黄土路。路两边的杨树已经长高了很多，树干粗得他一只胳膊都抱不住了。他记得小时候这条路一下雨就全是泥，三轮车经常陷在泥里出不来，他和王大叔一起推过好几次车。现在路面铺了石子，好走多了，但颠簸还是免不了的。三轮车在石子路上摇摇晃晃，承风的身体跟着车斗的节奏一起一伏，像小时候躺在摇篮里一样。
远远地，他看到了村子。村口的那棵老槐树还在，树干粗得要三个人才能合抱，树冠像一把巨大的伞，遮住了好大一片阴凉。树下站着好多人，黑压压的一片，承风眯着眼睛看了好几秒，才认出那些人是谁——村里的男女老少，几乎全都出来了。有人在放鞭炮，噼里啪啦的声音在山谷里回荡；有人举着横幅，红色的绸布上写着“热烈祝贺承风同学荣获CUBA全国冠军”；有人在敲锣打鼓，唢呐的声音尖利而欢快，穿透了鞭炮的嘈杂，直冲云霄。
三轮车在村口停下来，承风跳下车斗的那一刻，人群像潮水一样涌了过来。他的身体被人群裹挟着往前移动，无数双手伸过来拍他的肩膀、摸他的胳膊、握他的手，无数张嘴在他耳边说着各种祝贺的话，声音嘈杂得他什么都听不清楚。他的目光在人群中急切地寻找着，越过一个个陌生的面孔，寻找着那张他最熟悉的、苍老的、布满皱纹的脸。
他找到了。
承德厚站在人群的最外面，拄着拐杖，腰背佝偻，像一棵被岁月压弯了腰的老枣树。他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，领口的扣子系得整整齐齐，头发梳得一丝不苟，整个人看起来比平时精神了很多。他没有挤进人群，就那么站在外围，静静地看着被众人簇拥的孙子。
承风从人群中挤了出来，走到爷爷面前。
祖孙两个人面对面站着，谁都没有说话。承德厚的眼睛有些浑浊了，但那双眼睛看着承风的时候，里面的光是亮的，亮得像是里面有星星。他伸出手，在承风的肩膀上重重地拍了一下，然后又拍了一下，一共拍了三下。每一下都用了他最大的力气，每一下都像是在说一句话——第一下是“回来了就好”，第二下是“你做到了”，第三下是“爷爷为你骄傲”。
承风的眼眶红了，但他没有哭。他咬着嘴唇，把涌到眼眶里的泪水硬生生地憋了回去，因为他知道爷爷不喜欢看到他哭。爷爷说过，男人不能哭，哭是软弱的表现。承风不想在爷爷面前表现出一丝一毫的软弱，他想让爷爷看到，他的孙子是一个顶天立地的男子汉。
“走吧，回家。”承德厚转过身，拄着拐杖，慢慢地朝家的方向走去。
承风跟在他身后，一步不落地跟着。他注意到爷爷的脚步比以前更慢了，左腿拖地的幅度更大了，拐杖在地上戳出的印子更深了。爷爷老了，真的老了，老得很快，快得让他心疼。他把脚步放慢了一些，配合着爷爷的速度，两个人一前一后地走在黄土路上，影子在夕阳的映照下被拉得很长很长，像两棵并肩而立的树。
院门口，刘桂兰站在那里。
她没有像其他人那样冲上来拥抱他，没有像电视里演的那样泪流满面地扑进儿子怀里。她就那么站在那里，两只手在围裙上反复地擦着，擦了一遍又一遍，仿佛那双手永远擦不干净一样。她的头发比以前白了很多，白得让承风心里猛地揪了一下。她才四十多岁，头发却已经白了一大半，脸上的皱纹深得像刀刻的一样，手指上的冻疮红红肿肿的，看着就让人心疼。
“妈。”承风叫了一声。
刘桂兰的嘴唇抖了一下，她张开嘴想说什么，但声音没发出来，喉咙像是被什么东西堵住了。她闭上眼睛，使劲地眨了两下，把眼眶里的泪水逼了回去，然后笑了。那个笑容里有太多东西——有骄傲，有心酸，有欣慰，有心疼，有千言万语堵在嗓子眼里说不出来。
“进屋吃饭，面都下好了。”她说完这句话，转身走进了厨房，脚步快得像是怕自己慢一步就会忍不住哭出来。
承风站在院子里，仰头看着那棵枣树。
枣树比几年前更粗了，树干上的裂纹更深了，枝丫向四面八方伸展开去，像一把撑开的巨伞。枣树上的篮筐还在——那块木板已经朽得不成样子了，木头的颜色从原来的浅黄变成了深褐，边角的地方已经烂掉了好几块，铁圈上的锈迹一层叠一层，有些地方锈得只剩下细细的一根铁丝，仿佛一阵大风吹过来就会断掉。
但那个篮筐还在。
它在枣树上挂了十几年，经历了无数的风吹雨打、日晒霜冻，它见证了一个孩子从八岁到二十岁的全部成长，见证了每一个清晨和深夜的投篮，见证了汗水怎样一滴一滴地浇灌出一个梦想。它像一个沉默的守护者，一直守在这里，从未离开。
承风走过去，伸出手，轻轻地摸了摸那个生锈的铁圈。铁圈上的锈迹硌着他的手心，粗糙的、冰凉的，但那种触感让他觉得无比安心。他闭上眼睛，仿佛又回到了那个遥远的傍晚——爷爷踩着梯子，颤颤巍巍地把木板钉在枣树上，他站在树下仰着脸，眼睛里全是光。
那一天，他的人生被改变了。
晚饭是浆水面。刘桂兰做了满满一锅，面条是她亲手擀的，薄厚均匀，宽窄一致，煮出来晶莹剔透，嚼在嘴里劲道十足。酸菜是去年秋天腌的，酸中带咸，咸中带鲜，配上红油辣子和蒜泥，一碗面下肚，浑身上下每一个毛孔都舒展开了。
承风吃了三碗，吃到第四碗的时候，刘桂兰把碗按住了：“别吃了，撑坏了。”
“妈，我好久没吃到你做的面了。”承风端着碗，不肯撒手。
“以后天天给你做，吃腻了为止。”刘桂兰松开了手，转身去厨房端了一碟咸菜出来，放在他面前，“多吃菜，面少吃点，晚上积食。”
奶奶坐在旁边，一直没怎么说话，就笑眯眯地看着承风吃面。她的眼睛不太好使了，看东西要凑得很近才能看清，但她看承风的时候，眼睛里的光是亮的，亮得像是她二十岁那年嫁进这个院子时的烛光。她伸出手，颤巍巍地摸了摸承风的头发，那双手布满老茧和裂口，但摸在头发上的触感轻得像羽毛。
“奶奶，你摸啥呢？”承风嘴里塞着面条，含糊不清地问。
“奶奶看看你瘦了没有。”奶奶的声音很小，小得几乎只有她自己能听到，“没瘦，壮了。”
承德厚坐在炕沿上，手里端着一杯茶，慢慢地喝着。他不像奶奶那样盯着承风看，他的目光总是在别处——有时候看窗外，有时候看天花板，有时候看手里的茶杯。但承风知道，爷爷一直在看着他，他的目光从来没有离开过。
吃完饭，承风把背包打开，从里面拿出了那座金色的冠军奖杯。
奖杯在昏黄的灯光下闪闪发亮，金色的表面映出模糊的人影。他把奖杯放在桌子中央，全家人围着桌子坐着，没有人说话，就那么静静地看着那座奖杯。灯光打在奖杯上，折射出细碎的金光，在每个人的脸上跳跃。
承德厚伸出手，摸了摸奖杯的底座。他的手在微微发抖，手指在奖杯上停留了很久，像是在确认这一切是不是真的。
“这是全国的冠军？”他问，声音有些发颤。
“全国的，爷爷。全中国大学生篮球比赛的第一名。”承风说。
承德厚没有说话。他把手从奖杯上收回来，放在膝盖上，低着头，沉默了很久。承风看到爷爷的眼眶红了，但爷爷没有哭，他只是沉默着，像一座沉默的山。过了很久，他抬起头，看着承风，说了一句让承风这辈子都不会忘记的话。
“你爷爷这辈子没啥出息，就会种地。但你不一样，你飞出去了。飞出去了就别回来了，往前飞，飞到更高更远的地方去。”
那天晚上，承风把奖杯放在了爷爷的炕头。承德厚不让人碰它，连刘桂兰想拿起来看看都被他拦住了，说“你别碰，碰坏了”。他就那么坐在炕沿上，一会儿看一眼奖杯，一会儿又看一眼，像个得到了心爱玩具的孩子，舍不得放手。
奶奶笑着骂他“老糊涂”，他也不还嘴，就那么笑眯眯地看着奖杯，嘴角的皱纹挤在一起，挤成了一朵花。
承风躺在自己小时候睡的那铺炕上，被子是新弹的棉花，厚实得像一座小山，压在身上暖烘烘的。窗外，月光透过枣树的枝丫洒进来，在地上投下一片斑驳的光影。那个破旧的篮筐在月光下安静地立着，像一个沉默的守护者。
他的手机震了一下。是沈星河发来的消息：“听说你回老家了？奖杯给你爷爷看了吗？”
承风回复：“看了。他摸了好久。”
沈星河发来一个笑脸：“老爷子肯定高兴坏了。对了，跟你说个事，我这边航天院所有个师兄，他弟弟在CBA陕西信达俱乐部工作，说你今年要是参加选秀，他们很感兴趣。”
承风的拇指悬在屏幕上方，停了很久。CBA选秀，这四个字他已经在心里念了无数遍，但当它真正变成一条具体的信息、一个具体的邀约时，他还是觉得有些不真实。从CUBA到CBA，从大学生球员到职业球员，这一步跨度太大了，大到他一时间不知道该怎么面对。
他回复了一句：“我知道了，谢谢星河哥。”
沈星河又发来一条：“好好想想，想好了告诉我。不管你怎么决定，我都支持你。”
承风把手机放在枕头旁边，仰面躺着，盯着窗外那轮月亮。月亮很圆，很亮，挂在枣树的枝头，像一个银白色的篮球。
他闭上眼睛，在黑暗中慢慢地呼出一口气。
CBA选秀，六月。
还有三个月。